Как только я решил, что пришло время поставить себе нормальный дизайн и прекратить его менять через каждые пару дней – гакнулись дайри.
Как только я дописал/родил фичок (впервые за хуй знает сколько времени!), что бы вы думали? Бинго! Перестал пахать фикбук. Ы. Весь мир настроен против меня.
● ● ●
Крис (= ЧСВ до небес) тащит в дом ящик пива и собирается напиться. В магазине я громко ору ему "honeeey" и с довольной рожей оглядываю перекошенные морды посетителей, за что тут же получаю по щам и весь вечер довольствуюсь молчаливым сербаньем интровертного дуальчика, уткнувшегося куда-то в алюминиевую банку. А еще он внимательно следит за состоянием своих волос и постоянно прожигает я-убью-тебя-взглядом мой затылок. Такие вот пирожки. С грушей. Хочу грушу.
Другой Ифань ведет меня "куда-нибудь", а после тормозит у своего собственного моря и заставляет смотреть на него. На море. Не на себя. Смотреть долго и ловить детали. У нас с ним вообще моря разные. У меня оно мутное, серое, в туманной сизой дымке на горизонте. И размывает мерно пляж. А у него — ночное, спокойное. Луна и всякие другие спецэффекты, звезды какие-то, мерцающее дно, вода теплая. Я сижу с ним какое-то время и поднимаюсь тогда, когда ноги начинает покалывать. Кеды чудом не промокают, зато все перепачкались в песке. Иду обратно. По аллее. Какой-то. Три фонаря на всю улицу и кусты с чем-то цветущим/пахнущим, с большими такими бутонами. Типа шиповника. Ну, наверное. Может, таких вообще не бывает. Это ведь не моя аллея. Как и море. Тоже не мое. Меня сбивают с ног. Я приземляюсь на пыльный асфальт, здороваюсь с твердой землей затылком и морщусь. «Я же сказал, не дергайся, поэтому лучше правда не дергайся и не беси меня. Лучше смотри на небо». Но я не хочу. Я просто хочу спать. End.