бешеные псы в рваных скафандрах
Как-то так неожиданно произошло то, что я отравился. Аплодисменты. В семь утра строчу Машке страшно жалостливое сообщение и пытаюсь найти положение, в котором внутренности будут болеть хоть сколько-нибудь меньше. Или хотя бы без остроты, словно в живот всадили пару спиц. Грр, ненавижу все это. Эти подъемы в два и в три, эти поиски обезболивающего, этот шорох пластинки с таблетками в темноте. Я доживу до тридцати со всеми этими недугами? КМП.
Листаю чужой инстаграм. С ужасом осознаю, что реал меня пугает и отталкивает. Не сказать, что я боюсь людей. Просто... столько времени на них тратится? Сил, эмоций, нервов. Я то ли становлюсь одичавшим интровертом, то ли зависимым от сети социофобом. Мне в компаниях шумных неуютно и скучно. Я не курю, не тащусь от травы и кальяна, не глотаю колеса, пью редко и очень выборочно. Не размалевываю морду аки проститут и не вздыхаю томно в попытке строить глазки кому-то, зачем-то. И не пытаюсь казаться умнее, чем я есть, но я уж точно умнее многих, если смотреть объективно на вещи. Я не веду себя модно и не читаю модные книги по той причине, что они модные. Мне хочется просто завернуться в одеяло с ног до головы, спрятать там свою тушу от всего на свете. И всё. И конец. Комфортно, темно. Тепло. Безопасно. Мать её, осенняя депрессия. Я боюсь будущего. У меня от писанины на среднем пальцем никогда не было мазоли. А тут вдруг взяла и появилась. По ощущениям — отвратительно. Хоть и не особо заметно. После бессонной ночи очень болят глаза.
Можно я выйду замуж за бородатого норвежца?
Листаю чужой инстаграм. С ужасом осознаю, что реал меня пугает и отталкивает. Не сказать, что я боюсь людей. Просто... столько времени на них тратится? Сил, эмоций, нервов. Я то ли становлюсь одичавшим интровертом, то ли зависимым от сети социофобом. Мне в компаниях шумных неуютно и скучно. Я не курю, не тащусь от травы и кальяна, не глотаю колеса, пью редко и очень выборочно. Не размалевываю морду аки проститут и не вздыхаю томно в попытке строить глазки кому-то, зачем-то. И не пытаюсь казаться умнее, чем я есть, но я уж точно умнее многих, если смотреть объективно на вещи. Я не веду себя модно и не читаю модные книги по той причине, что они модные. Мне хочется просто завернуться в одеяло с ног до головы, спрятать там свою тушу от всего на свете. И всё. И конец. Комфортно, темно. Тепло. Безопасно. Мать её, осенняя депрессия. Я боюсь будущего. У меня от писанины на среднем пальцем никогда не было мазоли. А тут вдруг взяла и появилась. По ощущениям — отвратительно. Хоть и не особо заметно. После бессонной ночи очень болят глаза.
Можно я выйду замуж за бородатого норвежца?