бешеные псы в рваных скафандрах
✐ иногда я думаю: «почему люди меня любят?», в смысле, те, которые точно любят. Их по пальцам пересчитать. Серьезно, ловлю себя на мысли, что мне недостает еще очень многого, до идеала я тоже не дотягиваю, как и все не бывает же идеальных типа, but... И вообще, это странное такое чувство, когда у тебя слезы из глаз ручьем (просто потому что ты пьяный идиот – текила была лишней и вовсе), ты мерзнешь, а тебя обнимают, потому что не знают, что еще можно сделать, чтобы ты перестал рыдать, и говорят, говорят. Что ты – лучшее, что было; важное, драгоценное, настоящее, и даже если в ответ ничего такого с твоей стороны, то все в порядке, ведь главное, что ты – здесь. И как в дораме хлопают по груди кулаком. А потом отправляют неловко в дом, греться. И думать. А на утро все идет своим чередом, так, словно ничего и не было. Спасибо за честность. И прости. За все то, чего нет.