бешеные псы в рваных скафандрах
— всё ещё наматываю сопли на кулак. пампкинс добротно раскладывает в моей башке все по полкам в вотсапе. фоном шумят фонтаны, пампкинс куда-то летит, спешит, пампкинс американец, говорит со мной тихо и спасибо ласково, и я даже почти уверен в том, что у меня всё в порядке с башкой. и что врач мне не нужен. хотя, черт, это же нормальная практика. все лучше, чем беспорядочно жрать колеса и выть в потолок. внезапно звонит рядовой пак, говорит про дембель, потом слышит мой голос, сиплый и не девчачий какой-то ну просто в а щ е я сам слушал себя в вотсапе, ребята, это финита, я словно дальнобойщик из сургута или как минимум ким химчан с очень опухшим ебалом, молчит в трубку, спрашивает, в чем дело. я (ну наконец-то) включаю мозг, говорю, что все супер, все классно, прости за полгода молчания, просто погода, дождь и вообще, поздравляю, пью в твою честь минералку, странно, что ты мне звонишь (и зачем?), ты ведь должен был забыть мое имя тысячу тысяч раз, мы всего-то два дня в этой жизни общались, пока ты торчал на узле связи(?) и на тебя кто-то там орал. рядовой пак стыдится своей бритой башки и думает, что я из орехово-зуево. но я не из орехово-зуево, и его это удивляет. что? попросил в. узнать у его мамы, может ли она покопаться у меня в башке и оставить все это врачебной тайной. чтоб все по-настоящему. я лягу на кушетку и расскажу о том, что творится у меня в голове, опять прорыдаюсь, мне дадут стакан воды, скажут, что все хорошо и это просто такая реакция организма на-а-а стресс. в. тоже молчит сперва. вижу, как он набирает-стирает, набирает-стирает этот несчастный месседж, потом говорит, что спросит, что нам есть о чем говорить, потому что мы не виделись с нового года. а нам ведь не о чем. я отшучиваюсь и прошу собрать всю компанию, ведь я «так давно их всех не видел», какая трагедия. со всех сторон летит это «близкий человек» и «невер ту лейт» вдобавок, в спину, мне сперва кажется, что я ошибся диалогом, протираю глаза, но все на месте. в глазах опять как будто песок и страдания. господи, заебалозаебалозаебало, я очень хочу деться куда-нибудь, открутить себе голову, перестать думать, чувствовать и чтобы стесанная в дождь кожа на пятке перестала зудеть как тот рой дерьма у меня в мозгах, как скопище туркменских тараканов на террамании'17.